Segunda-feira, Janeiro 04, 2010
Fecha depressa a janela
Quando alguém morre
apuras o ouvido
em busca dum indício.
Fecha depressa
a janela
antes que ouças
dizer
que é por ti
que os sinos dobram
Indício - Albano Martins
em «Escrito a vermelho»
Quarta-feira, Dezembro 30, 2009
Voulez-vous venir avec moi?
- Lolita, isto poderá ser descabido, mas tenho de o dizer. A vida é muito curta. Daqui até aquele velho carro que tão bem conheces são vinte, vinte e cinco passos. É uma caminhada muito breve. Dá esses vinte e cinco passos. Agora. Imediatamente. Assim mesmo como estás. E viveremos felizes para sempre.
Carmen, voulez-vous venir avec moi?
em «Lolita», Vladimir Nabokov
Etiquetas: Amor, Literatura
Quinta-feira, Dezembro 24, 2009
E tu que vês na montra a tua fome que eu não sei Fatias de tristeza em cada alegre bolo-rei
Los Condenados de la Tierra nº 2 - Oswaldo Guayasamín
Tu que dormes à noite na calçada do relento
Numa cama de chuva com lençóis feitos de vento
Tu que tens o Natal da solidão, do sofrimento
És meu irmão amigo
És meu irmão
E tu que dormes só no pesadelo do ciúme
Numa cama de raiva com lençóis feitos de lume
E sofres o Natal da solidão sem um queixume
És meu irmão amigo
És meu irmão
Natal é em Dezembro
Mas em Maio pode ser
Natal é em Setembro
É quando um homem quiser
Natal é quando nasce uma vida a amanhecer
Natal é sempre o fruto que há no ventre da Mulher
Tu que inventas ternura e brinquedos para dar
Tu que inventas bonecas e combóios de luar
E mentes ao teu filho por não os poderes comprar
És meu irmão amigo
És meu irmão
E tu que vês na montra a tua fome que eu não sei
Fatias de tristeza em cada alegre bolo-rei
Pões um sabor amargo em cada doce que eu comprei
És meu irmão amigo
És meu irmão
Natal é em Dezembro
Mas em Maio pode ser
Natal é em Setembro
É quando um homem quiser
Natal é quando nasce uma vida a amanhecer
Natal é sempre o fruto que há no ventre da Mulher
José Carlos Ary dos Santos
Etiquetas: Amizade, Filosofia, Luta, Pintura, Poesia
Domingo, Dezembro 13, 2009
Eu desejo impossivelmente o possível
O que há em mim é sobretudo cansaço
Não disto nem daquilo,
Nem sequer de tudo ou de nada:
Cansaço assim mesmo, ele mesmo,
Cansaço.
A subtileza das sensações inúteis,
As paixões violentas por coisa nenhuma,
Os amores intensos por o suposto alguém.
Essas coisas todas -
Essas e o que faz falta nelas eternamente -;
Tudo isso faz um cansaço,
Este cansaço,
Cansaço.
Há sem dúvida quem ame o infinito,
Há sem dúvida quem deseje o impossível,
Há sem dúvida quem não queira nada -
Três tipos de idealistas, e eu nenhum deles:
Porque eu amo infinitamente o finito,
Porque eu desejo impossivelmente o possível,
Porque eu quero tudo, ou um pouco mais, se puder ser,
Ou até se não puder ser...
E o resultado?
Para eles a vida vivida ou sonhada,
Para eles o sonho sonhado ou vivido,
Para eles a média entre tudo e nada, isto é, isto...
Para mim só um grande, um profundo,
E, ah com que felicidade infecundo, cansaço,
Um supremíssimo cansaço.
Íssimo, íssimo. íssimo,
Cansaço...
O que há em mim é sobretudo cansaço - Álvaro de Campos
Etiquetas: Amor, Filosofia, Poesia
Segunda-feira, Dezembro 07, 2009
A mentira está em ti
«Olá, guardador de rebanhos,
Aí à beira da estrada,
Que te diz o vento que passa?»
«Que é, vento, e que passa,
E que já passou antes,
E que passará depois.
E a ti o que te diz?»
«Muita cousa mais do que isso.
Fala-me de muitas outras cousas.
De memórias e de saudades
E de cousas que nunca foram.»
«Nunca ouviste passar o vento.
O vento só fala do vento.
O que lhe ouviste foi mentira,
E a mentira está em ti.»
Alberto Caeiro
X, O Guardador de Rebanhos
Quinta-feira, Dezembro 03, 2009
Agora que ambos sabemos da irreversibilidade do tempo perdido
Edvard Munch
Agora que as palavras secaram
e se fez noite
entre nós dois,
agora que ambos sabemos
da irreversibilidade
do tempo perdido,
resta-nos este poema de amor e solidão.
No mais é o recalcitrar dos dias,
perseguindo-nos, impiedosos,
com relógios,
pessoas,
paredes demasiado cinzentas,
todas as coisas inevitavelmente
lógicas.
Que a nossa nem sequer foi uma história
diferente.
A originalidade estava toda na pólvora
dos obuses, no circunstanciado
afivelar
dos sorrisos à nossa volta
e no arcaísmo da viela onde fazíamos amor.
Eduardo Pitta
Terça-feira, Dezembro 01, 2009
Esta é a hora das minhas confidências
Este é o alimento justamente repartido, esta é a carne para a fome,
Tanto com o mau como com o bom, com todos marco encontro,
Ninguém será menosprezado ou omitido,
A concubina, o parasita, o ladrão, estão pela presente convidados,
O escravo de grossos lábios está convidado, o sifilítico está convidado;
Não haverá diferença entre os demais.
Esta é a pressão de uma mão tímida, este é o aroma dos cabelos que esvoaçam,
Este é o roçar dos meus lábios nos teus, este é o murmúrio do desejo,
Esta é a profundeza e a altura distantes reflectindo o meu próprio rosto,
Esta é a meditativa fusão de mim próprio, e a saída outra vez.
Achas que tenho algum propósito obscuro?
Sim, tenho, como o têm as chuvas do quarto mês, e o tem a mica sobre as rochas.
Pensas que quero assombrar?
A luz do dia assombra? O pisco-ferreiro madrugador que chilreia nos bosques assombra?
Eu assombro mais do que eles?
Esta é a hora das minhas confidências,
Talvez não as faça a todos, mas a ti farei.
XIX - Walt Whitman
em «Canto de mim mesmo»
Domingo, Novembro 29, 2009
"O que é preciso é irmos todas as noites cada vez mais longe"
-E depois?
-Ou será sempre depois ou deixa de haver depois. Não podemos parar.
-Eu preferia que voltássemos para trás...
-Não. Isso nunca.
-Que deixássemos, de uma vez para sempre, este maldito barco.
-Pensas agora assim porque estás cansada.
-Não. Não me conformo com a ideia de vivermos aqui, cada noite acordados num porto diferente... Quero uma casa. Preciso de ver pessoas. Quero voltar a sentir terra debaixo dos pés. Quero deixar de ouvir o mar.
-Amanhã vais ver que já pensas de outra maneira. Que hás-de ser tu própria a desafiar-me...
-És tu que me tens viciado. Mas não podemos continuar assim por muito tempo.
-Podemos sim. Verás que podemos. E promete-me já que hás-de inventar amanhã uma nova surpresa! Promete-me que serás capaz.
-Não sei Lépido. Farei o possível, mas não sei...
-Era só isso que eu te queria ouvir. Amanhã recomeçamos.
em «Amanhã Recomeçamos», David Mourão-Ferreira
Etiquetas: Amor, Literatura
Terça-feira, Novembro 24, 2009
O próprio silêncio é ás vezes indiscreto
Não interrogues. E não digas
também
segredos ao ouvido.
O próprio silêncio
é às vezes indiscreto.
Silêncio - Albano Martins
Sexta-feira, Novembro 20, 2009
O amor é um pássaro
A paixão amorosa é uma amizade (uma conciliação a dois) levada até à loucura. É mais do que viver o instante sem porém deixar de gozar e de sofrer cada nuance do instante. Amor é o desejo que me causa a tua beleza total, sempre movendo-se, e que respeito. Quero dizer: se a mulher que amo já não me ama com igual intensidade devo partir porque na minha concepção amor é o que se vive entre iguais, ao mesmo tempo, ainda que lhes seja imposta uma separação. Se me dizes que o amor é irreal e fantasmagórico e que tens medo ao mesmo tempo que te abres, tudo bem; se te fechas também estará bem pois o amor é um pássaro, ou devia ser, só preso à sua liberdade. Por isso estou sempre a dizer-te adeus, e tu a mim.
em «Eros» - Casimiro de Brito
Etiquetas: Amizade, Amor, Literatura
